A Ilusão do Próximo Passo

Olá, caros leitores e caríssimas leitoras! Como estão?  Hoje é dia de reflexão por aqui! Vem conferir!

A Ilusão do Próximo Passo. Por alguém que ainda procura (como todos nós).

Nada do que se manifesta neste palco de aparências nos entrega aquilo que esperamos com tanta fome. E talvez esteja aí a cilada silenciosa da existência: acreditamos que o mundo visível é capaz de nos redimir. Trocamos o essencial pelo tangível. Depositamos promessas em vitrines, em toques, em relações, em troféus compráveis. E então esperamos, ingênuos, que cada objeto, cada instante maquiado, cada conquista vazia nos devolva o que nem sabíamos ter perdido.

Vivemos como quem caminha num labirinto com olhos vendados, achando que a próxima esquina revelará o tal sentido. Mas é tudo encenação. Um teatro raso de vendedor que, com palavras doces, nos vende ilusões bem embaladas: um cartão dourado, um gole envelhecido, um corpo passageiro — tudo isso nos é entregue como se trouxesse dentro o mapa da felicidade. Mas o pacote vem sempre vazio.

Passei a vida acreditando que a próxima coisa me salvaria. O emprego certo, o amor ideal, a viagem sonhada — Paris, por exemplo. Estive lá, e foi maravilhoso. Estou pensando em voltar. Mas já entendi que Paris também mente com poesia. Ela nos faz crer que o mundo é justo, que o belo basta, que o voo não tem queda. E então, quando a névoa se desfaz, a cidade nos devolve à verdade: nenhuma paisagem preenche o que é ausência de sentido.

Acreditei que, ao acumular certezas, a vida encontraria seu eixo. Mas o jogo é outro: ganha-se, perde-se, e no fim, permanece-se com o mesmo buraco onde antes havia esperança. Apenas com mais tralhas, mais faturas, mais silêncios disfarçados em risos.

As pessoas buscam. Sempre buscam. Algumas chamam de amor, outras de realização, outras apenas de alívio. Mas o que, afinal, se espera de tudo isso? Quando as respostas vêm — e às vezes vêm — são pequenas, cortantes, amargas. São como repetições de algo que nunca foi inteiro. Reflexos sem origem, sombras que dançam nas paredes do quarto quando a luz falha.

E então, resta seguir. Porque parar é um luxo que o vazio não permite. E seguimos, mesmo sem saber o que procuramos. Procurar já é tudo o que sabemos fazer.

O mundo? Ele não se curva aos nossos desejos. Gira, frio e fiel à sua indiferença. E essa, sim, é a dor que ninguém nos ensina a carregar: a de entender que o universo não deve nada a ninguém. A única promessa que ele cumpre é a de continuar — com ou sem nós. E isso, talvez, seja o que mais nos aflige: não sermos necessários. É isso! Até a próxima!